:at.first.sight:

Stava lì, seduta un po' male su quella vecchia panchina della stazione.
Aveva un vestitino rosso con una spallina che gli scendeva, una piccola gonna nera e stivali dello stesso colore.
La pelle bianchissima come neve.
Fumava piano una sigaretta, il fumo tra le sue labbra usciva e formava strane forme, deliziose.
Era di profilo, il volto non riuscivo a vederlo bene coperto da quella frangetta scura.
Non si muoveva, era sempre ferma. Tutto era fermo. Tutto la stava osservando.
Solo il vento osava muoverle i capelli, solo lui sapeva come trattarla, come accarezzarla.
Anche l'altra spallina del vestito cadde.
Non se la mise a posto.
Lei fumava la sigaretta, una sigaretta che sembrava bruciare il mio respiro.
Ad un tratto si girò dalla mia parte. Inclinò solo un poco la testa, i capelli si mossero e riuscì finalmente a vederla in volto.
Gli occhi azzurri sembravano gocce d'acqua, così maledettamente malinconici e tristi, incorniciati da un trucco nero ormai sbavato. La bocca era un piccolo cuore rosso, carnosa e senza rossetto.
Quello sguardo mi fece girare la testa, un inferno che mi stava accecando.
Si girò di nuovo, così, all'improvviso. Come prima.
Tutto tornò ad essere la mia fottuta vita.
No.
Dovevo sapere il suo nome, conoscerla, dovevo sapere chi mi aveva regalato così tanto in un solo istante. Un solo secondo a lei bastò per farmi dimenticare tutto quello che avevo intorno.
Iniziai ad avvicinarmi a lei facendo finta di niente.
A ogni passo potevo sentire sempre di più il rumore del suo respiro. Stava ancora fumando quella sigaretta eterna.
Mi fermai a pochi centimetri da lei. Il gelo. Tutto di nuovo fermo.
Alzò lo sguardo su di me.
Quello sguardo.
Era fatta ormai.
Le domandai quale fosse il suo nome.
"Morte." rispose.